Утробный вой сирен, я просыпаюсь среди ночи…
Нужно хватать, бежать, спасаться…
Я выпала из времени, я выпала из мира,
Но ничего, сирены разбудили, дали пинок, напомнили что жизнь игра, а мы в ней пешки… Не боги, даже не цари – куски усталой глины разбитые в лепёшки, ошмётки теста, в хаосе размазаны по миру, воссозданному за семь дней из Его собственных иллюзий. Слишком давно затеял он эту игру…
Ломать, не строить, развалить всё можно быстро, пусть больно, слышен хруст костей и звон разбитых стекол, и дрожь земли ползёт мурашками по телу…
За то после такой уборки точно будет чисто, и тихо, и светло, коптить не будут небо. Остались лишь куски усталой глины, беспомощно зажатые среди бетонных плит, но устилающие землю кости, мясо, кровь, руины немного портят тихий утренний пейзаж…
За то игра окончена, а глиняный сосуд хранивший тишину, покой и наши жизни в дребезги разбит.